Esto es algo que encontré hace un año o más en reddit. Espero que esto ayude…. Perdí a mi padre y mi hermano; y (a veces) leer esto me trae paz.
Bien, aquí va. Estoy viejo. Lo que eso significa es que he sobrevivido (hasta ahora) y muchas personas que he conocido y amado no lo hicieron. He perdido amigos, mejores amigos, conocidos, compañeros de trabajo, abuelos, madres, parientes, maestros, mentores, estudiantes, vecinos y muchas otras personas. No tengo hijos, y no puedo imaginar el dolor que debe tener perder a un hijo. Pero aquí están mis dos centavos.
Me gustaría poder decir que te acostumbras a la gente que muere. Nunca lo hice. No quiero Me rompe un agujero cuando alguien que amo muere, sin importar las circunstancias. Pero no quiero que “no importe”. No quiero que sea algo que simplemente pasa. Mis cicatrices son un testimonio del amor y la relación que tuve con esa persona. Y si la cicatriz es profunda, también lo fue el amor. Que así sea. Las cicatrices son un testimonio de la vida. Las cicatrices son un testimonio de que puedo amar profundamente y vivir profundamente y ser cortado, o incluso arrancado, y que puedo sanar y continuar viviendo y continuar amando. Y el tejido cicatricial es más fuerte de lo que fue la carne original. Las cicatrices son un testimonio de la vida. Las cicatrices solo son feas para las personas que no pueden ver.
En cuanto al dolor, encontrarás que viene en oleadas. Cuando el barco naufraga por primera vez, te estás ahogando, con restos a tu alrededor. Todo lo que te rodea te recuerda la belleza y la magnificencia de la nave que fue y ya no existe. Y todo lo que puedes hacer es flotar. Encuentras un pedazo de los restos y te quedas un rato. Tal vez sea algo físico. Tal vez sea un recuerdo feliz o una fotografía. Tal vez sea una persona que también está flotando. Por un tiempo, todo lo que puedes hacer es flotar. Quedarse vivo.
Al principio, las olas miden 100 pies de altura y chocan contra ti sin piedad. Vienen con 10 segundos de diferencia y ni siquiera te dan tiempo para recuperar el aliento. Todo lo que puedes hacer es agarrarte y flotar. Después de un tiempo, quizás semanas, tal vez meses, verás que las olas aún tienen 100 pies de altura, pero se separan más. Cuando vienen, todavía chocan contra ti y te eliminan. Pero en el medio, puedes respirar, puedes funcionar. Nunca sabes lo que va a provocar el dolor. Puede ser una canción, una imagen, una intersección de calles, el olor de una taza de café. Puede ser casi cualquier cosa … y la ola se estrella. Pero entre olas, hay vida.
En algún lugar de la línea, y es diferente para todos, encuentras que las olas solo miden 80 pies de altura. O 50 pies de altura. Y mientras todavía vienen, se alejan más. Puedes verlos venir. Un aniversario, un cumpleaños, o Navidad, o aterrizar en O’Hare. Puedes verlo venir, en su mayor parte, y prepararte. Y cuando te cubre, sabes que de alguna manera saldrás por el otro lado. Empapado, chisporroteando, aún aferrado a una pequeña parte de los restos, pero saldrá. Tómalo de un viejo. Las olas nunca dejan de venir, y de alguna manera realmente no quieres que lo hagan. Pero aprendes que los sobrevivirás. Y vendrán otras olas. Y tú también los sobrevivirás. Si tienes suerte, tendrás muchas cicatrices de muchos amores. Y muchos naufragios.